"Você agiu como uma louca?", perguntou o Capitão Acton. "Só um minuto, rapaz." A voz de Caleb era severa. "Vejo que você gravou as suas iniciais e as da sua melhor amiga no meu novo banco. Você teve muita dificuldade para fazer isso, posso perguntar?"!

"Quero saber tudo o que você sabe sobre os homens que estão trabalhando na equipe chata do Hinter. Por que eles nunca foram vistos do lado de fora daquela cerca alta que o Scroggie construiu em volta da torre, e por que ele construiu aquela cerca, afinal?" Maurice balançou a cabeça. "Talvez seja uma vaca!", imaginou, esperançoso.

Mas esse tipo de argumento não se enquadrava na imagem de integridade do Sr. Greyquill. Era uma carta pronta para ser entregue a qualquer pessoa em público; em segundo lugar, não estava endereçada; em terceiro lugar, não estava assinada; e em quarto lugar, embora o conteúdo fosse aparentemente escrito com a letra do Sr. Lawrence, algumas pessoas escreviam, como Greyquill sabia, de forma tão maravilhosamente parecida que não havia razão para concluir, sem fortes evidências internas, que a carta que o Sr. Greyquill segurava fora escrita pelo Sr. Lawrence. Seja lá o que fosse, era certamente um rascunho a lápis de uma carta que havia sido copiada a tinta e sem dúvida despachada. Aqui e ali havia uma rasura a tinta, o que provava que havia sido copiada a tinta e corrigida em certos pontos pela caneta que a transcrevia. Ele não havia ido muito longe quando suas sobrancelhas, que, como ouvimos, expressavam inimitavelmente o aspecto de dois ratos brancos, arquearam as costas a um grau extraordinário, como se imitassem um gato quando enfurecido; sua boca assumiu a postura de um assobio; com os olhos fixos no lençol, ele parou e coçou a cabeça até quase deixar o chapéu cair na estrada. O rosto dele se iluminou ao som da risada dela. Agora ele afagava a mão dela, enquanto seus olhos buscavam a janela. Talvez as velhas canções voltassem junto com o riso e o surpreendessem. Talvez ela estivesse se esquecendo de Stanhope. Mas não, por mais que desejasse que isso acontecesse, ele a conhecia bem demais para isso. Billy fechou os olhos e agarrou-se firmemente ao assento da cadeira. Sabia que, se não reunisse todo o seu autocontrole, certamente estragaria tudo o que havia conquistado com a estratégia. Ansiava por se lançar sobre a mãe e abraçá-la, dar-lhe um tapa nas costas e gritar-lhe no ouvido que ela era um tijolo. Mas a experiência lhe ensinara a ser cauteloso. E, além disso, Billy raciocinou, ainda havia algo mais a ser conquistado.